几番风雨舞，落花无数，天涯芳草归无路，唯携晓风同住，怨谁轻语，闲愁苦，脉脉情缘，尽惹萧音楚楚，你不见，红尘深处，我总习以画廊工笔画将你牢牢地记下，唯你不知，我落笔千沉墨万重，借此张薄纸，千里云天，去路遥遥，千回百转，我痴恋着自己的工笔，灯火阑珊，我守候着自己的苍凉。
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回忆这东西若是有气味的话，便应是樟脑的香，甜而稳妥，像记得分明的快乐；甜而怅惘，像忘却了的忧愁。我总愿偷偷地晾晒我的回忆，它们像阳光一样，彼时的甜蜜永远不会失去温暖的触感；它们像阳光一样，永不褪色，永不生锈。
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烟波里，曾为花开的热烈而努力幻想着旖旎的景，也曾为清晨的鸟声而努力想象着笨鸟先飞，谁知，最终却亲手为自己的人生编织了花圈，只剩一颗麻木冰冷的心于寂寞中行容。
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所有的繁花纷乱，困扰，不过是皆因心而起，拿起，放下，皆在一念之间，或风生，或水起，过了都是云烟。
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淡了，散了，不多，一点就够了，睡了，呼呼中，懂了 是的。
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